Todas as santas noites o miúdo chora durante meia hora. Depois passa à fase dos berros e gritos durante outra meia hora, e até o ouço a tossir-se todo. Mesmo com os bons isolamentos do prédio onde vivo, a gritaria parece que está ali no quarto ao lado.
Não creio que sejam cólicas aos 8 meses, não me parece. Quero acreditar que é só um bebé chorão e que eles tiveram azar, enquanto rezo para não me calhar um destes na próxima rifa. Mas, cá entre nós, parece-me mais que é só um filho daqueles pais que acham que não se pode dar colo, nem mimo, nem cantorias, que eles-têm-mais-é-de-aprender-a-adormecer-sozinhos-deixa-o-lá-gritar-1-horita-sozinho-no-quarto-e-anda-mazé-ver-filmes-pró-sofá. Sinceramente, parece-me mais isso. Pelo menos consigo ouvir, no outro extremo da casa, os passos calmos da mãe da criancinha, que insiste em andar de saltos altos até à hora de se deitar.
Eu cá não sou de grandes paciências. Ao fim de quase uma hora a ver se o meu adormecia, e já cega de nervos, meti-o debaixo do braço e trouxe-o para a nossa cama. Agora dorme como um anjo. O meu e o de cima. Eu é que, nos entretantos, já despertei completamente, com a carrada de nervos que se me entranharam por mim acima.
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